Tavo atvirutė.
Išbėgau in parką.
Dieve mano, kodel taip liūdna!
Apsikniaubiau prie medžio, susiėmiau galvą, apsiverkiau.
Būna, kad žmogus gyvena ir merdi, ir gyvasties ir
mirties nejunta, amžinasties sapno prislėgstas, ir ištrykšta kur tai toli mažutė
mažulėlė kibirkštėlė, aš, šešėlis liepsnelės pakyla ir praslenka, nepalytėjęs,
neužgavęs, lengvu dvelkimu neprisišlijęs, ir atsiveria dūšioj kažkokia opa, kažkokia
didelė didelė nepagyjama opa… Ar nėra dūšia toks daiktas, kurį reikia slėpti kuo
giliausiai, kuo slapčiausiai nuo liepsnų, nuo kibirkščių, nuo pasaulio ir ypač nuo
šešėlių?..
Ar nėra dūšia toji mėlyna paukštė, kuri nuo tolimo
dvelkimo šešėlio numiršta?..
Ar nėra dūšia tasai šlamesys, tasai tykus tykus
šlamesys, kuris nugirdė pušų šakas, kuris išsupė klevų pageltusius lapus, tasai tykus
rudens šlamesys, kurs per storas sienas, per tolimus laukus girdis ir girdis, ir
nemiršta…
Žiūrėk, žalios šakos insisupė ir linguoja, linguoja,
vėjas neša raudonus šlamančius lapus, vis[as] visas parkas gyvas, ir viskas aplinkui
stieba: ir žemė alsuoja, ir supas supas viename žemės verpete… Lietus tylus, tylus
dvelkia, tylesnis negu mano ašaros, lėtesnis negu lapo nukritusio skunda.
Blizga lietus nukritusiuos geltonuos lapuos, blizga ir
virpa, ir ašaros sunkėja, renkas ir blizga, ir krūtinėj, girdis, kažkas alsuoja…
Pasilenkiu po beržu nusvirusiu, nuliūdusiu… Garbinkim
rudenį, garbinkim neišbrendamą, nepabaigiamą, nemirštamą didžią gėlą, ir vėjas
rudenis tesupa verpetus, ir vėlei vėlei tyli, ir geltona mūsų karūna, ašarota ir
liekna, tebūna mums mūsų išmalda…
Užsups mudu vėjas, užliūliuos ir pro rudens dulkiantį
lietų, pro šneresį, šlamesį, pro skundą, aimaną gal išgirsime vilionės balsą, gal
išvysime Palaiminimo Veidą ir Tylybės valandoj prieš Pjovėją Šeimininką
nutilsime…
Užsupkie, vėjau, užliūliuokie, tebūna Tavo galėj valia,
ir tviskančios ašaros raudančių lapų ir ant mano krūtinės tebūna tasai balsimas, kurį
ramybės valandą paduos mums Šeimininkas‑Pjovėjas, paskambins varpu ir tars:
— Vakar buvote jūs, šiandie gi tiek vieni lapai,
vieni la[p]ai ir balsimas, o rytoj, ar jūs laukiate rytojaus?..
Bučiuoja vėjas, ir šaltos jo rankos, ir šaltos jo lūpos
degina kūną, degina veidą, ir pašiaušos eina per visą kūną, ir skaudu, taip skaudu
krūtinėj…
Ir vėl aš pasilenkiu po beržu nusvirusiu, nuliūdusiu… Ir
vėl atsigręžiu in vėją… Tegu bučiuoja, tegu šaldo ir džiaugiasi, tegu skauda,
tegu.
Žiūrėk, supasi‑supasi beržas, ir mano kūnas, ir
mano rankos ištiestos krinta ir svyruoja, nepasiekę viršūnės, nepasiekę žemės, negavę
vietos prisišlieti ir sustoti…
Pasiklausyk, pasiklausyk, kaip vėjas rauda:
— Ū-ū-ū-ū-ū!
Žiūrėk, žiūrėk, nuo visų šakų, nuo visų viršūnių
pasikėlę šešėliai sucypė, suvizgėjo, susipynė neišpinaman chaosan, susisukė ir
pradėjo plaukti…
— Ū-ū-ū-ū-ū-ū!
Ar tu verkei taip balsiai, kad aimana susima[i]šytų
susilietų su lapų šlamėjimu, su šakų ūžimu, su vėjo rauda?..
Aš stoviu ir pasilenkiu po nuliūdusiu, nuliūdusiu
beržu…
Rėksiu, rodos, rėksiu ir užrėksiu visą skaudžią
išsemiamą opą ir aimaną… Ir vėjas arti ir toli atsiliepia ir vaitoja, ir po kojų
lapuose ir ant krūtinės tviska tylinčios ašaros…
Ir baugu daros savo balso, aš nepažįstu jo, kažkoks
svetimas, kažkoks tolimas, ir nutylu išsigandęs ir dar labiau susigraužęs, ir dar
labiau susigūžęs. Žiūriu, kaip tviska ašaroti lapai rasoje…
Klausykies, klausykies: susilieję šešėliai vėlei
išsiskirstė, vėlei išsislapstė medžių šakose ir tiesia iš visų pusių sudžiūvusias
rankas ir dreba, labiau negu labai, labiau negu viršūnės:
— Ū-ū-ū-ū-ū-ū!
Ar atvažiuosi, ar atvažiuosi tu in mane, in Maskvą?
Aš gyvenu tavo kambaryj, su Tadu1 Tadas
Petkevičius (1893–1964) – teisininkas, 1916 m. baigęs tarptautinę teisę Maskvos
universitete. Bendradarbiavo su BS Maskvoje, „Santaros“
laikraštyje., bet jei tu atvažiuosi, tai mes tavo kambarį tuoj
paliuosuosim.
Pas mane gi dalykai nekokie.
Atsikel[t]‑atsikėliau, jau kuri diena išeinu
oran, tiktai labai silpna. Nervais gyvenu, tai vaikščioju. Bet šonas dar skauda,
patsai girdžiu, kai alsuoju, kažkas kartais plerpia. Ir galva dažnai sukasi aplink
— žemė po kojų alsuoja.
Norėjau laikyt kvotimus, bet laikymo laikas praėjo
begulint, nežinau, kas dabar su universitetu.
Noriu gauti darbo kur, bet kol kas dar negavau niekur.
Varnas2
Nežinau, gal pasiseks išsiderėti, kad Komitetas mokėtų.
O gal ir nepasiseks, nes Komitetas dabar naujas (Smolskis5
Jadzę7 Jadvyga Čiurlionytė (1898–1992) –
etnomuzikologė, Mikalojaus Konstantino Čiurlionio, Valerijos Čiurlionytės
sesuo. 1915 m. rudenį su šeimos nariais, traukiantis nuo fronto, išvyko į
Maskvą, kur įstojo į Maskvos filharmonijos draugijos aukštąją muzikos mokyklą
(su bendru lavinimu), kur tuo metu mokėsi. mačiau porį kartų: kartą
begulint ji buvo pas mane, o kitąkart aš buvau pas ją nuvažiavęs. Ji sakė radusi del
tavęs vietą‑darbo, už 6 val
O dabar aš esu basas, neturiu kuo apsiauti, —
lietus prilijo, tai ir nueiti in ją negaliu.
Nepyk, kad aš tokiuo[s] niekus rašau, bet tai tokios
bjaurios smulkmenos, o dar, kai daugiausia alkanas, labai erzina ir slegia.
Nesenai sapnavau, kad aš turiu numirti 25 dieną šito
mėnesio, o šiąnakt sapnavau, kad mane Levas Tolstojus8
„Iš pat jaunystės jis [BS] buvo
santūrus, nors ir nepriklausė Tolstojaus gerbėjams, sekėjams, bet buvo jo įtakoje,
kaip ir dauguma tos kartos mūsų inteligentų“ (VS laiškas AlS, Čikaga, 1987-04-18).
Vedė žemyn. Invedė in kažkokius tamsiu[s] labirintus ir
davė man didelę lazdą sakydamas: „Turėjai lazdą piemens, dabar nešiok elgetos“.
Paskui per dar tamsesnius labirintus invedė in aukštą bokštą, kuriame viršūnėj ant
Varpo tupėjo Pelėda. Jis pasigręžė in mane ir tarė:
— Prakeik šitą paukštį!
Aš nubudau.
Tegu tau būna gerai.